Медный гром за ширмой туч
бьётся круглым лбом о загородку.
Потерял бедняга ключ.
Портит нам, земным, метеосводку.
Я – по лужам налегке
с мыслями о синем океане,
с тишиной на поводке
и вишнёвой косточкой в кармане.
Вылетают с высоты
молнии как тощие селёдки.
Караулят их коты,
глядя на промокшие высотки.
Дождь – как чаща из лиан.
Пальцы фиолетовые стынут.
Небо тоже океан,
только вверх ногами опрокинут.
