Стебли дождя прорастают из неба колосьями вниз.
Белые зёрна колючего снега – рассыпчатый рис.
Смотрит довольно Декабрь – ну и кашу себе заварил!
В алую миску заката льёт тонкую струйку чернил.
С каждой неделей полнеет, мрачнеет, сгущается тьма.
День беспросветно короткий теряет остатки ума.
Клён замерзает, пытаясь прикрыться последним листом.
Бьёт одиноких прохожих позёмка упругим хлыстом.
Грусть-попрошайка у входа в метро караулит зевак.
В тучах мелькнула луна – кто-то с жалостью бросил пятак.
Ветер в лохмотьях из рваных пакетов пускается в пляс.
Где-то на свете есть солнце и жизнь… Не у нас, не для нас.
