В палитре северных ночей –
холодные тона.
Как воск оплавленных свечей
остывшая луна.
Свежа испарины роса
у каменных оград.
Два сфинкса как два верных пса
две сотни лет не спят.
Нева – разъевшийся осётр,
несёт себя в залив.
«Не спать! Не спать!» – кричит нам Пётр,
обычно молчалив.
И дома нам сидеть невмочь,
и мы спешим скорей
собой измерить эту ночь
ослепших фонарей.
