Ты вновь души своей банкротство
запрятал в маски бересту,
великолепием уродства
обезобразив красоту.
Но это ничего не значит,
ты не оглянешься, пройдя.
Меня надёжно город спрячет
под серой сеткой из дождя.
Ты видел разных, непохожих,
для них ты прерывал полёт.
Что ищешь ты в глазах прохожих?
Чему ведёшь свой тайный счёт?
Твой первый снег раз двадцать ляжет,
и ты порвёшь сто паутин,
пока судьба тебе не скажет,
что шанс даёт - всего один.
Вот только день той самой встречи
в календаре не обведёт,
не сервирует стол и свечи.
Лишь дождь заплачет как койот.
И ты, сославшись на ненастье,
в тот день не выйдешь из-под крыш.
Тебя не встретившее счастье
уедет в чей-нибудь Париж.
