Умер на руках у темноты
раненый бессонницею сон.
Провода как нотные листы
с точками откормленных ворон.
В улицы втекающий рассвет
лунное смывает серебро,
и сочится кумачовый цвет
сквозь моста чугунное ребро.
Полотно небесного шитья
прострочило молниями гроз…
…Недопережили мы шутя,
возненалюбили мы всерьёз.
