На запах твоей души
слетаются пчёлы снов.
Стираешь карандаши,
плетя кружева из слов.
Скрываешь от тёмных глаз
в коробке из-под галет
бумажки от вкусных фраз
и пряных стихов-конфет.
Мечта не всегда честна,
ты врёшь её иногда.
В пустыне сейчас весна,
и надо тебе туда.
Уехать подальше рад.
В дорогу с собой берёшь
горячий кофейный взгляд
и мысли холодный нож.
Подснежники чувств свежи.
Апрель растворён в крови.
Улыбок твоих стрижи
выводят птенцов любви.
