Ёжится зябко сегодня столица.
Точкой на фоне небесного фетра
кружит пакетик как белая птица,
чуткий дыханию нервному ветра.
Крылья нелепые из целлофана
так неизящны и так неуклюжи...
С ручки до донышка - рваная рана
(путался в ветках, валялся он в луже).
А ведь недавно совсем был он целый,
сумкой служил для гламурных красоток,
пустоголовый теперь, пустотелый,
мечется между надменных высоток.
На виражи без преград и без счёту
снизу глядят удивлёные лица...
Тот, кто без ноши - способен к полёту,
тот, кто летуч - ничего не боится.
