Из дней привычных равномерности
оставлю я себе кусочек
мечты о нежности и верности
и полный глупостей листочек.
На нём корявенькие буковки
в разнообразных сочетаньях.
Застёгнутая на все пуговки
душа в болезненных метаньях.
Она сквозь времени пророчество
плывет опять против течения,
и в жизни только одиночество
ей доставляет огорчение.
