Птицу запер железный крюк,
не пуская летать в апрель...
Кормишь золотом
жёлтым с рук,
но боишься услышать трель.
Ты исправно даёшь еду,
только вот... не пройдёт и дня,
чтоб не плакал
в больном бреду:
“пой не лучше меня,
не лучше меня,
не лучше меня...”
